19/10/2007
Quel labyrinthe pourrait s’offrir, si d’une ligne à l’autre un lien vous offrait la bascule, que surgisse la voix de celui qui aligna les mots, simples grognements l’élan d’un cri, qu’une matière enfin prenne place sous le voile linéaire l’agite et lui donne forme, rideau malmené où la scène entr’aperçue, cet espace des rugissements intérieurs glissades des mauvais sommeils ces sons lointains des fatigues accumulées ces mains qui tremblent et le corps qui s’affale, matériau lourd et rugueux, l’assaut qui griffe le vide crachat et rictus mordre au réel, toujours là et prêt à se dérober, le savoir insuffisant, s’y cogner encore et encore et revenir là, dans cet antre où l’on sait que primal scream, l’hurlade de soi et des momies qu’on emmène dans une brouette, l’hurlade de ce qui dedans sans trop savoir si vraiment soi ou le souvenir lointain des strates accumulées, l’urne enfin ouverte et qu’enfin la dispersion sans histoire, sinon le fracas du labyrinthe où l’on court s’accroche aux murs les griffe et les tague, courir et ces images qu’on a placées là empilées au souvenir, arrêts de bus aux seins offerts et monuments aux morts, non lieux de mémoire mais ce grand lâcher des Fantômas multi cartes, se coucher là au pied d’un mur s’y rencogner pas même attendre ni regarder, les yeux au vide et pourtant cet effroi, fixés sur quoi, à moins qu’assis les genoux relevés et la tête qu’on y pose entre les coudes deux mains à toutes forces aux oreilles, trop, too loud too loud ce dédale sonore du labyrinthe polyphonique
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