14/11/2007

Prédiction

Tout à l’heure, marcher sous les marronniers, les feuilles qui glissent, qu’on pousse du pied, plaisir d’un son, s’y enfoncer sans crainte, à moins que la souffleuse, déni du temps qui passe, reste la terre qui colle aux semelles, passer cette porte blanche, porte lourde, porte qu’on blinde, et retrouver l’étuve, cette odeur d’humide, le chauffage pourtant, la laisser là, ses couettes et ses ballerines, assise au tapis mousse, ces corps raides qui demeurent, attendre là regard au leur de poutre en galipettes, sortir, en croiser qui marchent vite, toujours pressés, toujours en retard, ces mines à monospace, des corps mous sur talons, partir de là, les feuilles et la terre, les drapeaux décrochés au cimetière, boucherie reléguée le temps d’une année, à moins qu’un poilu ne clamse dans son lit et qu’on traîne son cadavre en cathédrale, la nation reconnaissante, la patrie éplorée, non le cimetière mais le parc, longer le fleuve et avec lui discuter au pied des arbres, des feuilles qui tombent et de l’âge du séquoia, qu’il faut mourir et de ce qu’on aimerait faire d’une vie, la semaine dernière déjà, il reviendra à la charge, que lui son rêve, voler d’une hélice à la main